Un monsieur me présente à une dame.
— Comment?... Oh! — fait-elle — c'est vous l'auteur des Fables de Pitje Schramouille?
— D'aucuns l'affirment, Madame.
— Et... n'est-ce pas vrai?
— Qui pourrait le dire?
— Peut-être vous.
— Bah! Il y a si longtemps!...
— Je déplore, cher Monsieur, la précarité de votre mémoire et que vous reniiez — ingrat! — ce premier livre auquel vous devez une renommée enviable. Un livre savoureux, sain, optimiste, visiblement écrit dans la joie et générateur de joie. Je l'ai offert à des malades, envoyé, pendant la guerre, à des prisonniers. J'y recours, moi-même, aux heures de cafard. Quelle bonhomie! Quelle jovialité! Mais comment avez-vous [...]