Les jours faisaient des semaines, les semaines des mois et les mois des années. En septembre 1941, on en sera déjà à la troisième année de guerre. Dire ce temps qui n’en finit pas de passer, ces saisons qui se succèdent et se ressemblent, c’est un peu l’ambition de ce livre, de celui qui l’a précédé et de ceux qui, si possible, le suivront.

Il commence au cœur d’un nouvel hiver, au milieu d’une semaine dont c’est seulement par dérision que l’on dit qu’elle est celle des «fêtes». Il s’achève au moment où tout indique que le printemps est encore loin. Ce ne fut pas l’année la plus longue: 1940 était bissextile, elle avait 366 jours! Mais 1941 fut peut-être l’année la plus noire, celle où la faim, le froid et l’angoisse parurent les plus profonds.

Des événements considérables s’y produisirent : l’Allemagne attaqua la Russie, les Etats-Unis entrèrent dans la bataille pour la liberté - et d’autres ne s’y produisirent pas : l’Allemagne n’obtint pas la maîtrise des mers, l’Angleterre refusa de céder.

Des hommes, des femmes et des enfants descendirent plus profond encore dans la misère et le chagrin. Les juifs furent chassés de chez eux, les Allemands réquisitionnèrent le nickel de nos pièces de monnaie et le cuivre de nos boutons de porte, les premières affiches noires et blanches apparurent dans le petit matin avec les noms des premiers fusillés, la ration de viande tomba à 35 grammes par jour et par personne. Il fut interdit de danser, de manifester - mais on dansa quand même, et sur les murs se mirent à fleurir les V insolents et narquois disant que l’espoir n’était pas vaincu.

Raconter comment, voici cinquante ans, les Belges ont vécu le cours de l’Histoire et le fil des jours est aussi l’objet d’un ouvrage qui espère contribuer à garder le souvenir et à nourrir la réflexion.