A ses amis qui venaient de lui offrir, à l’occasion de son anniversaire, une bouffarde en écume véritable, Amédée Lynen adressa un jour de chaleureux remerciements qu’il conclut ainsi: “Je vous promets de casser ma pipe le plus tard possible’’.

L’événement eut lieu en 1938, à Bruxelles, après 86 années d’une vie étonnamment active consacrée tout entière à l’art et à l’amitié, cette autre forme de l’art.

Dans la notice qu’il lui consacre, le Dictionnaire des Belges (1) le signale ainsi à l’attention de ses lecteurs: “Peintre de genre. Dessinateur, illustrateur, aquarelliste, graveur. Imagier plein de charme et d’observation; a représenté le pittoresque de la vie quotidienne et le romanesque des légendes et de l’histoire. A illustré avec verve et humour de nombreux ouvrages... ”.

Autant de vérités auxquelles fait défaut la vertu cardinale d’Amédée Lynen: la tendresse.

Celui que Georges Eeckhoud définissait comme un “Brabançon renforcé, mâtiné quelque peu d’espagnol et de lorrain”, avait trois passions. Nous connaissons les deux premières, ses pinceaux et sa pipe. La troisième était son fleuret. Car Lynen adorait croiser le fer, ce qui n’était jamais pour lui qu’une autre manière de tracer des courbes et des droites, de la pointe de sa lame, et de pourfendre une certaine bêtise, celle de ceux qui se prennent au sérieux et font de ce monde le décor d’un drame perpétuel. A chacun, sa poésie; celle de Lynen s’appelait escrime. Pourquoi pas? Après tout, ne s’était-il pas colleté longtemps avec les difficultés d’un métier qui ne nourrit que très lentement son homme ?

Né en 1852 à Saint-Josse-ten-Noode, Amédée entreprend des études à l'Académie de Bruxelles, dans la classe de Paul Lauters, en même temps qu’il joue les typographes, les lithographes, les décorateurs, auprès de patrons plus ou moins généreux. Son temps libre — il lui en reste ! —, il le consacre à peindre les bords de l’Escaut entre Doel et son embouchure. A Bruxelles, il fonde le cercle artistique L’Essor, une occasion rêvée pour la bamboche de grande envergure. La petite, celle des beuveries intimes, il la réserve au Diable au Corps, cet autre enfant né de son imagination débridée, où l’Amitié, sans cesse, prend le quart.